Моя жизнь пустячок или клад?
То идёт невпопад, то впопад.
Кто ведёт её лад и разлад?
Покажи мне свой лик, стратилат.

Моя жизнь - отрывной календарь.
За листом лист спокойно, безжалостно
отрывает Господь-государь.
Не спеши отрывать их, пожалуйста!

Моя жизнь - чёрно-белый эскиз:
не раскрашенный кистью, он мается.
Бог возьмёт в руки краски да кисть,
и в цветах мой эскизик купается.

Моя жизнь - голосистый рожок.
Он играет простые мелодии.
Дунул в дудку и чувства разжёг
у девчонки красивой, молоденькой.

Мы танцуем с ней - пальцы в клубок,
заминая листки календарные,
и качаются с бока на бок
наши бёдра, судьбе благодарные.

 

 

Были тучи час назад,
а теперь светло.
Был бы рад, но нынче в сад
снегу намело.

Этот первый, пышный снег
солнцем разбелён.
Не утопший в зимнем сне
глазки щурит клён.

Пёс у деревца сидит,
ухом шевеля.
Снег он лижет и скулит:
- Под снежком земля.

Воет жалобно кобель:
- Снег весь не слизать,
не растопит эту бель
тёплая слеза!

Я к барбосу подойду,
рядышком с ним сяду
и беседу заведу:
спать в снегу ли саду?

- Спать, хороший, спать, дружок!
Вой прижми в груди.
Не лижи ты, брат, снежок,
горло не студи.

Коль спросил бы кто у нас,
шедший стороной:
- Это что за диссонанс:
солнце, снег, и - вой? -

мы б ответили спроста:
- Не хотим зимы!
Солнце светит - красота,
но несчастны мы.

Танцует в костре разноцветное пламя,
без дыма пылает просушенный хворост.
Сжигаю в прожорливой пасти огня я
за возрастом возраст.

Окрашено пламя оранжевым, белым,
зелёным, янтарным, рубиновым, синим.
И пляшет полымя то робко, то смело,
но неугасимо.

Кого же согрел яркий мой костерочек?
На этот вопрос мне никто не ответил,
а кто-то его, проходя, не заметил,
согревшись у прочих.

Быть может, костёр не такой языкастый,
и хворост сгорает промёрзших не грея?
Но эти сомненья, надеюсь, напрасны.
И я в них не верю.

Я знаю: к огню соберутся погреться
друзья и все те, кого раньше не видел.
Теплом мой костёр никого не обидел.
Костёр - моё сердце.